Habla sobre los lugares pobres en los que las posibilidades de vivir dignamente son escasas. Las madres que prefieren ver a sus hijos irse. Aquellos que nacieron con dones (científicos o medicos) que mueren sin saber que algún día podrían hacer algo bueno.
Esta letra fue escrita por la guerra civil en España en tiempos de Francisco Franco, cuando los jóvenes en caballo partían a la guerra ante tal represión, muchos genios murieron allí sin saber que pudieron ser quienes cambiarían al mundo.
En algún lugar de un gran país olvidaron construir un hogar donde no queme el sol y al nacer no haya que morir. Y en la sombra mueren genios sin saber de su magia, concedida, sin pedirlo, mucho tiempo antes de nacer No hay camino que llegue hasta aquí y luego pretenda salir con el fuego del atardecer arde la hierba. Un silvido cruza el pueblo y se ve un jinete, que se marcha, con el viento, mientras grita que no va a volver. Y la tierra aquí es de otro color. El polvo no te deja ver los hombres ya no saben si lo son. Pero lo quieren creer. Las madres, que ya no saben llorar, ven a sus hijos partir. La tristeza aquí no tiene lugar cuando lo triste es vivir