Todos vuelven a la tierra en que nacieron; al embrujo incomparable de su sol. Todos vuelven al rincón de donde salieron: donde acaso floreció más de un amor. Bajo el árbol solitario del pasado, cuántas veces nos ponemos a soñar / todos vuelven, por la ruta del recuerdo, pero el tiempo del amor no vuelve más. El aire, que trae en sus manos la flor del pasado, y su aroma de ayer, nos dice muy quedo al oído su canto aprendido del atardecer; nos dice, con voz misteriosa de cardo y de rosa, de luna y de miel, que es santo el amor de la tierra, que es triste la ausencia que deja el ayer. Todos vuelven.