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Sandro
AMOR EN BUENOS AIRES
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AMOR EN BUENOS AIRES,
Sandro
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AMOR EN BUENOS AIRES
El amor es libre, libre como el viento
y reposa libre, sin guardar secretos,
es, es como un racimo de maduras uvas
que se saborean y que no se apuran.
Y me importa poco lo que están hablando,
porque no preciso de ningún contrato.
Para amar me alcanza, con que estés conmigo
y saber lo mucho que te necesito.
Ven a caminar,
Buenos Aires tiene hoy un sol primaveral,
y aquel señor pondrá en su tela al pintar,
todo el paisaje de tus ojos y tu andar.
Ven a caminar,
la bohemia simple de una calle de arrabal,
donde Homero aún espera todo el terraplén,
al morir la tarde, con un pájaro en la voz
igual que este amor, igual que este amor.
Y te amo tanto, como a las glicinas
de los viejos patios de mi puente Alsina,
como amé los años tiernos de la infancia,
donde sólo un sueño, eran mi esperanza.
Ven a caminar,
Buenos Aires tiene hoy un sol primaveral,
y aquel señor pondrá en su tela al pintar,
todo el paisaje de tus ojos y tu andar.
Ven a caminar,
la bohemia simple de una calle de arrabal,
donde Homero aún espera todo el terraplén,
al morir la tarde, con un pájaro en la voz
igual que este amor, igual que este amor,
igual que este amor, igual que este amor.
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AMOR EN BUENOS AIRES El amor es libre, libre como el viento y reposa libre, sin guardar secretos, es, es como un racimo de maduras uvas que se saborean y que no se apuran. Y me importa poco lo que están hablando, porque no preciso de ningún contrato. Para amar me alcanza, con que estés conmigo y saber lo mucho que te necesito. Ven a caminar, Buenos Aires tiene hoy un sol primaveral, y aquel señor pondrá en su tela al pintar, todo el paisaje de tus ojos y tu andar. Ven a caminar, la bohemia simple de una calle de arrabal, donde Homero aún espera todo el terraplén, al morir la tarde, con un pájaro en la voz igual que este amor, igual que este amor. Y te amo tanto, como a las glicinas de los viejos patios de mi puente Alsina, como amé los años tiernos de la infancia, donde sólo un sueño, eran mi esperanza. Ven a caminar, Buenos Aires tiene hoy un sol primaveral, y aquel señor pondrá en su tela al pintar, todo el paisaje de tus ojos y tu andar. Ven a caminar, la bohemia simple de una calle de arrabal, donde Homero aún espera todo el terraplén, al morir la tarde, con un pájaro en la voz igual que este amor, igual que este amor, igual que este amor, igual que este amor.
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