Uno a veces cree que es el dueño del tiempo y le crecen alas y escapa en el viento, y vuela copiando palomas y sueña entonces que aroma, y cree que es montaña y es valle; apenas un lazo que funde la tarde. Y uno va corriendo solo en la vida y hace con lo más querido una herida y olvida detrás muchas cosas buscando una cama de rosas; un dulce espejismo que mienta y que siempre huela a jume y a menta. Per a veces uno vuelve a ser zumo de su propia carne y ve que es ninguno, y busca recuerdos queridos deseando no haberlos perdido. Comprende de pronto que es hora de pagar entrada por ver cómo llora.