Llueve, algo se ha roto en la mañana. Llueve; el aire ha suspendido nuestras voces. Llueve; atrás en los cerros huele a menta. Cómo podré decir, que esta mañana he muerto. Cómo podré decir, que lo he perdido todo. Detrás de tu sonrisa mientras afuera llueve. Y en este corazón que sufre, llueve...y llueve. Y aquí junto a este mismo ventanal, fuimos dos niños sin saber; filosofando sobre Dios, o de política o del pan; leyendo a Armando, a Nicolás, oliendo a sol y a claridad por este mundo que los dos queremos ver en libertad. Quiero soñar que este papel donde has escrito que te vas, es una broma y que vendrás cubriéndote con mi gabán, que doblarás el palomar y desde aquí yo te veré. Ya sin aliento por correr, para que no se moje el pan. Llueve; algo se ha roto en la mañana. Llueve; el valle verde apenas se divisa. Llueve; los árboles de golpe están lloviendo; las piedras del camino, el viento. Llueve.