Septiembre desde mi guitarra Septiembre me ha pintado Buenos Aires; de pronto encuentro risas en las calles; me ha puesto una plaza de verde y un sombrero de niños, y un sombrero de niños en el aire. Septiembre es la flor de tu cintura, es el viento susurrándote en el pelo, es tu sueño, tu figura, La estación del verano amaneciendo. Septiembre es una lágrima en la tarde trayendo de la mano un nuevo duende vestido de alelíes y caricias y un resplandor de sol entre las alas. Septiembre es la flor de tu cintura, es el viento susurrándote en el pelo, es tu sueño, tu figura, la estación del verano, amaneciendo. Septiembre, septiembre...