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Das Ich
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IM ICH,
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Zerzaust in Kleidern und Geborden
Blicke ziehen Runden mit Begehren
Auf Tafelrunden liegen Sklaven
Als Fruhgeborten gargekocht
Unter uns in kalten Kellern
Warten Weiber auf Geburten
Verkrampfte Schreie speien Kinder
Hondler warten sie zu wiegen
Starke Monner werden trunken
Wenn sie kaltes grauen kubt
Verstumpfte Glieder werden weinen
Weil mit Hoffnung nichts verdient
Ein kronklich armes mudes Volk
Verschlieb die Ohren heren Schmerzen
Vor tiefem Abgrund stehen Richter
Das Ich im Ich ist kein Idol
In Nebenzimmern bluhen Hirne
Die sich selber recht genannt
Aus dem Fenster stiert ein Schodel
Der den weisen Stumm erzohlt
Won tiefster Seele steigen klagen
Weil die Herrschaft uns verdreht
An kahlen Felsen stremen softe
die von Tieren ausgepresst
Fleischkollonnen stehen Schlange
Vor den Toren vieler Ahnen
Aus den Moulern kreischen stimmen
Die mit Hab sind aufgefullt
Von Seuchenadern tropfen Gifte
Tronke unsre neue Bibel
Verderrte Honde schufen Nerven
Das Ich im Ich ist angezapft
Ich streite einsam mich
mit dieser oberflochen Welt
Gutes sei ein leblich Brot
Von dem ich zehre bis zum Tod
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Zerzaust in Kleidern und Geborden Blicke ziehen Runden mit Begehren Auf Tafelrunden liegen Sklaven Als Fruhgeborten gargekocht Unter uns in kalten Kellern Warten Weiber auf Geburten Verkrampfte Schreie speien Kinder Hondler warten sie zu wiegen Starke Monner werden trunken Wenn sie kaltes grauen kubt Verstumpfte Glieder werden weinen Weil mit Hoffnung nichts verdient Ein kronklich armes mudes Volk Verschlieb die Ohren heren Schmerzen Vor tiefem Abgrund stehen Richter Das Ich im Ich ist kein Idol In Nebenzimmern bluhen Hirne Die sich selber recht genannt Aus dem Fenster stiert ein Schodel Der den weisen Stumm erzohlt Won tiefster Seele steigen klagen Weil die Herrschaft uns verdreht An kahlen Felsen stremen softe die von Tieren ausgepresst Fleischkollonnen stehen Schlange Vor den Toren vieler Ahnen Aus den Moulern kreischen stimmen Die mit Hab sind aufgefullt Von Seuchenadern tropfen Gifte Tronke unsre neue Bibel Verderrte Honde schufen Nerven Das Ich im Ich ist angezapft Ich streite einsam mich mit dieser oberflochen Welt Gutes sei ein leblich Brot Von dem ich zehre bis zum Tod
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