La historia empieza, la duda de lo que va a venir. Olvido un tiempo nublado, escribo el tema que ayer soñé. Ya son las seis, corro a encontrarme alto de nuevo, mirar por la ventana hacia el sur: Andar siseando bajo y pensar. Ser sonrisa no es mi oficio, no quiero perder el juicio, a ver, a ver, a ver quién es el santo que opina tanto. Miren de frente, quizás se mienten un poco. Espero estar sereno para entregar. Enero imaginaba un aire que volverá.