He llegado a la casa y he tenido la impresión de que tardo un siglo en llegar de que tardo un año en subir de que tardo una hora en entrar y un segundo en verte y reír. Siempre tengo esa prisa, no sé, si será que te quiero contar como libro el pellejo del día absorviéndole el agua a la sal. Creo que el colmo de la vida es contar lo que nos pasa, hacer la fábula florida de nuestra tragedia. Unos no arriesgan a los hombres para ir a la luna, y se asesinan palestinos por tandas de miles. Ya yo no se que decir, es el colmo de la vida contar lo que nos pasa, mientras los viejos errores reclaman silencio... Y yo soy sólo un hombre que pasa, un hombre que vende su cuello en las calles, cual todos aquí. Todos los años me pongo ropa limpia, y salgo a ti como si tú me lavaras las mentiras, y salgo a ti como si tú me lavaras la sangre, y salgo a ti todos los años yo llego a mi casa, y salgo a ti como si tú fueras el comunismo, y salgo a ti como si tú fueras el comunismo, y salgo a ti...