qué duro será para el poeta llegar al paraíso, mirar para abajo o para arriba y ver que nada pasa, solo que sus libros en pieles están encuadernados en la biblioteca fichados de blanco. qué duro ha de ser para el poeta llegar a los infiernos, mirar para arriba o para abajo y ver pasar la gente buscándole prejuicios y chismes entre líneas, y anécdotas y viajes y tristezas del mismo color. que duro puede ser para el poeta haber hablado de los ríos cuando llegue el tiempo en que los ríos no sirvan para nada, y cuando los caminos se llenen de andadores y ya las cosas del poeta no sean jamás poesía.